(et je ne dis pas ça pour justifier l’horreur que vous allez lire), alors j’ai regardé une vieille miss France (je ne me rappelle plus de son nom mais c’est une gourde qui abuse du gloss) présenter une émission fourrée à la marde (oui, on dit la marde maintenant, comme au Québec).
Le concept visionnaire c’est un coach qui aide des pauvres bougres a surmonter leurs phobies toutes plus connes les unes que les autres sur des montages de pub de yaourts et une musique de Coldpay, moitié pathos moitié foutage de gueule.
(La vérité ça fout le seum)
Donc voilà moi j’étais là avec mes tranches de cake à l’orange (j’avais prévu de manger des tomates mais j’ai changé d’avis) en train de mater Alisson en crise de panique devant un putain d’ascenseur.
Entre nous, à cet instant je n’étais pas tellement certaine laquelle d’entre nous avait la vie la plus scandaleuse : Alisson avec sa trouille des Otis ou moi clairement enrôlée dans un processus à double issue : l’abêtissement et l’obésité.
Je ne sais pas (je vais réfléchir à ce problème).
Les Princesses Ne Pleurent Jamais 
Pour générer une pensée unique de l’Internet :